Vendendo

                                                                                    Vivendo

      Vir vendo

            Vendaval

                  Vivenda

                        Várzea

                              Vortex

                                   Vias públicas

                                         Aéreas

                                               Areias

                                                     Dunas

                                                           Duma

                                                                 Pluma

                                                                     Plena

Coqueiro
Bambuzal
Charque
Echarpe
Encharque
Encharéu
Confesso
Culpado
Adotado
Mártir
Matinê
Madame
Desmando
Desamor
Sabor
Ardor



Vir vendo a dor
Vivendo o amor       
Vivenda refazenda                                                          Gilberto Gil - Refazenda
Toda ela

Mãe Divina

Então é verdade?

Que a senhorita é feita de arte?
Que a luz,
Que transborda dos seus olhos,
Feito água de cahoeira,
Se derrama pelos teus cabelos
Fazendo teu sorriso bonita lagoa
E tua risada,
Gostosa chuva de verão
A regar as planícies
E montes do teu corpo?

É verdade senhorita fantasia,
Que nestas terras distantes existia
Uma senhora mulher que construia
De suor e sangue e poesia
Um lar repleto da magia
Do amor?

Me diga senhorita, por favor!
Se deitada no berço do Criador
Não eram aquelas mão as do Senhor?

Trazendo com o vento o pólen,
Germinando em teus campos                                                         Milton Nascimento - Comunhão
As flores das tuas virtudes
E frutificando a árvore da tua vida,
Com o dom de, menina e mulher,
Renascer como mãe.

Do barro do teu ventre
Foi esculpindo o teu menino.
Pelas mãos do Destino
Moldado sempre feito escultura
Do teu rosto, na verdade, pintura.

Não é lindo, senhora senhorita?
Na casa de seu coração.
Dançar a canção da família,
Em teus braços tua cria,
Emanar ao universo alegria
Escrevendo o mais belo verso
Vivendo em prosa
A verdadeira poesia?